Shit.

Foda-se tudo. Todas aquelas palavras engolidas. Se foram, de que adianta? Foda-se que eu sou patética. Foda-se a sua dureza percorrendo meu corpo. Foda-se que minha bermuda não combina com meus brincos finos. Foda-se que meu cabelo está despenteado. Foda-se a sua vida com ela. Foda-se se o sol aqui é mais escuro. Foda-se se meu pescoço e meus seios estão manchados. Foda-se se eu me firo com algodão. Foda-se o modo patético como essas palavras nasceram - eu sou patética, mesmo. Foda-se a falta de razão em tudo. Foda-se.